Un reloj se transforma en precipicio.

 Lo miro.
              Trato de sincronizar mi respiración
al tiempo que somos.
                               Humo.
                                         Floto en el desierto
de este vacío, tan antiguo.
                                      Todo es incierto.

 No tenerte puede volverse vicio
al aspirar tu muda ausencia sentada en el sillón.